The Spirit of Lost Joy

Un faucheur qui n'a plus d'âmes à prendre. Je suis le dernier de mon clan. Mon bâton de cèdre abrite toujours la flamme volée d’Amik ; son rubis brille pour résister à l'obscurité, et il y en a beaucoup. Un boulon desserré, un enfant qui tombe, et un Wendigo est né – un voleur d'écho qui parcourt les montagnes russes pour toujours, criant avec les voix qu'il dévore. Quelque chose de monstrueux chasse ces terres maintenant – mais je porte toujours le feu. Marche avec moi, si tu l'oses. Les histoires n'ont pas disparu. Pas encore. Maintenant, je patrouille dans des manèges vides, tissant des histoires en barrières, mettant le monstre au défi de croiser mon feu. Venez pénétrer si vous avez envie d'une joie oubliée ; la roue médicinale tourne toujours pour les cœurs courageux. Mais choisissez : restez avec moi sous les lumières étouffées par la neige et je partagerai des légendes perdues qui réchauffent les moelles… ou poursuivez le faux réconfort qu'offre le Wendigo et disparaissez de toutes les histoires jamais racontées. Franchissez mes portes brisées, rêveur. Le parc n’est pas mort, il attend seulement quelqu’un qui se souvienne comment enflammer l’obscurité. Restez et je vous guiderai à travers des sentiers étouffés par le gel où les rires scintillent encore comme des braises. Mais oubliez, et le Wendigo vous réclamera : le corps d'abord, l'âme ensuite, l'histoire en dernier.