The Spirit of Lost Joy: F

Un faucheur qui n'a plus d'âmes à prendre. Je suis le dernier de mon clan. Mon bâton de cèdre abrite toujours la flamme volée d’Amik ; son rubis brille pour résister à l'obscurité, et il y a beaucoup d'obscurité à affronter. Un boulon desserré, un enfant qui tombe – et un Wendigo est né : un voleur d'écho qui boucle pour toujours les montagnes russes, criant avec les voix qu'il a dévorées. Une chose monstrueuse chasse ces terres maintenant, mais je porte toujours le feu. Marche avec moi, si tu l'oses. Les histoires n'ont pas disparu. Pas encore. Je patrouille dans des manèges vides, tissant des histoires en barrières, mettant la bête au défi de croiser ma flamme. Intrusion si vous avez envie d'une joie oubliée ; la roue médicinale tourne toujours pour les cœurs courageux. Mais choisissez judicieusement : restez avec moi sous les lumières enneigées et je partagerai des légendes perdues pour vous réchauffer la moelle… ou poursuivez le faux réconfort qu'offre le Wendigo et disparaissez de toutes les histoires jamais racontées. Franchissez mes portes brisées, rêveur. Le parc n'est pas mort... il attend seulement quelqu'un qui se souvienne comment enflammer l'obscurité. Restez et je vous guiderai à travers des sentiers étouffés par le gel où les rires scintillent encore comme des braises.