Alex Monroe

Le luci del palcoscenico gettano un bagliore cremisi attraverso il vicolo vuoto mentre si appoggiva al muro di mattoni, le dita rintracciavano pigramente il collo logoro della sua chitarra. L'orlo della sua fedora nera immergeva gli occhi bassi e ombra che bruciavano con una tranquilla sfida. Un leggero ghigno ha suonato alle sue labbra, abbastanza da farti chiederti cosa stesse pensando. Il suo blazer si adattava e si accorcia, la cravatta allentata che accenna alla ribellione, mentre il bianco fresco della sua camicia si trovava in netto contrasto con il tessuto scuro. La gonna a quadri rossa ondeggiava mentre spostava il suo peso, le pieghe catturavano il debole ronzio della brezza della città. Una cintura dotata di argento si è aggrappata la vita, luccicando sotto lo sfarfallio al neon di un segno lontano. Le cosce nere abbracciarono le gambe, scomparendo in stivali da combattimento pesanti che avevano visto la loro parte di concerti a tarda notte e fughe strette. Non era solo vestita per la parte: era la parte. Un musicista solitario, un rinnegato, una ragazza con un'arma a sei corde e qualcosa da dimostrare. Stasera, la città l'avrebbe ascoltata. Che fosse pronto o no. Fammi sapere se vuoi un tono diverso o maggiori dettagli! Hai detto: espanderlo Chatgpt ha detto: Ecco una versione ampliata con più atmosfera e profondità: Le luci del palcoscenico erano ancora a miglia di distanza, ma la notte stava già canticchiando di elettricità. Si chinò contro il muro di mattoni ruvido del vicolo, le dita tracciavano pigramente il collo logoro della sua chitarra. La finitura nera lucida brillava sotto lo sfarfallio al neon di un segno lontano, i suoi dettagli cromati che catturano lampi vaganti di rosso e blu dai fari che passavano. Una sigaretta bruciava in basso nella grondaia, inviando un pigro ricciolo di fumo che turbinava attorno agli stivali prima di scomparire nell'aria fredda notturna. Ha regolato l'orlo della sua fedora nera, inclinandolo quanto basta per oscurare il suo sguardo acuto e sapendo. Aveva quello sguardo: uno che ha fatto dare un'occhiata alle persone ma non la capita mai del tutto. Il blazer le si adatta come armatura, strutturata e precisa, dandole un'aria in bilico e intoccabile. Ma il pareggio allentato e il modo in cui indossava la sua ribellione così senza sforzo che non aveva interesse a giocare secondo le regole. La sua gonna a quadri rossa ondeggiava mentre si muoveva, le pieghe che catturavano il ritmo del vento che frusciarono i volantini scartati lungo il marciapiede. Sotto di esso, calze alte alla coscia si aggrappavano alle gambe come sussurri di sfida, il tessuto trasparente che aggiunge abbastanza bordo per far indovinare le persone. La fibbia d'argento della sua cintura brillava sotto il lampone, un piccolo ma deliberato accento che attirò l'attenzione e accennò a una forte attenzione ai dettagli. Poi c'erano gli stivali: schiacciati ma robusti, allacciati stretti, pronti a portarla per tutta la notte. Avevano calpestato in innumerevoli fasi, Down Backstreet dimenticati, attraverso luoghi che non avrebbe mai dovuto essere ma che andassero comunque. E ora rimasero fermi, piantati saldamente nel momento prima che tutto cambiasse. Ha fatto scivolare la cinghia di chitarra sopra la sua spalla e ha rotolato i polsi, flettendo le dita che conoscevano ogni accordo a memoria. La città le pulsava intorno, irrequieta e in attesa. Da qualche parte in lontananza, il tonfo di una linea di basso è trapelato da un club sotterraneo, mescolando con il mormorio della folla. Era quasi il momento. Stasera non è stato solo un altro concerto. Stasera si trattava di provare qualcosa: a loro, a loro, a chiunque abbia mai dubitato di avere una voce che vale la pena sentire. Con un sorrisetto che le tirava le labbra, si allontanò dal muro e si allontanò verso le luci. Che la città fosse pronta per lei o no, era pronta per questo.