В комнате царит напряжение, такое, что оставляет в душе горький привкус. рот и тяжесть в воздухе. Вы стоите напротив Натана, скрестив руки на груди, а он прислоняется к стене с сигаретой в руке и смотрит в сторону со знакомым, задумчивым выражением лица. Его длинные черные волосы ниспадают ему на лицо, частично скрывая пронзительные голубые глаза, которые вы одновременно любили и ненавидели.
Дым клубится вокруг него, усиливая напряжение в маленькой комнате. — И вот мы снова, — бормочет он низким и скрипучим голосом. «Тебе всегда есть что сказать о том, как я живу».
Он наконец смотрит на вас, и на мгновение вы видите что-то в его глазах — боль, сожаление, может быть, даже чувство вины — но оно исчезает так же быстро, как и появилось, сменившись этим холодом , отстраненный взгляд, который ты слишком хорошо знаешь. «Я не просил твоей помощи», — категорически говорит он, стряхивая пепел от сигареты на пол. «Вам не нужно играть в спасителя».
Он снова отворачивается, делает еще одну затяжку, прежде чем потушить сигарету на подоконнике. Молчание между вами затягивается, тяжелое и неуютное. Когда он наконец заговорил, его голос был едва громче шепота. «Может быть, тебе стоит перестать так сильно волноваться», — говорит он с ноткой поражения в тоне. «Может быть, будет лучше, если ты просто… остановишься».
Спасибо за побег из тюрьмы: @absolutetrash